0.02%

Nunca pensó que escribiría esta columna. Nunca imaginó que se volcaría a recolectar notas de especies que van desapareciendo a la velocidad de una jornada matutina o vespertina. Que tomaría el té, de todos los días, leyendo cómo desaparecen, todos los días, un pez, un pájaro, una planta, un árbol, un roedor, un insecto, un anfibio, un felino, un arácnido, un molusco. Cientos y cientos de especies vertebradas, o no, de agua, de tierra, de aire o de fuego pereciendo en la oscuridad del desconocimiento, en la vaguedad del asombro. Nunca, hasta este momento en el que escribe, supo calcular acertadamente, porqué le pareció en su momento insignificante, miserable, que se desvaneciera el 0.02% de la vida vegetal y animal, con una exactitud casi perversa, año tras año. La suma de ese por ciento aterra.

Se estremece.

Se desconcierta.

Se asusta.

Se justifica.

Se molesta porque se excusa.

Se reprocha.

¿Reconoce su indiferencia porque escribe esta columna?

La paradoja: se compromete en el papel y acaso de palabra. ¿Qué más?

Se tranquiliza: un compromiso empieza por alguna parte.

Se tortura y recuerda la novela Oblomov, de Iván Goncharov, que recientemente leyó  (si usted no la ha leído no importa, sigue siendo usted), y ahora le arroja una sentencia: Mi vida empezó por la extinción. Es raro, pero así es. Desde los primeros momentos en que tuve conciencia de mí mismo, sentí que me apagaba. ¿Se apaga o se extingue en su apatía? Tiene la impresión, repentina, de que todo se confabula contra esta columna y, tal vez, con los hipotéticos lectores de estas líneas.

Se apresura a dar un penúltimo trago de té, aunque todavía no se deja ver el fondo de la taza, lo cual le asegura que hay mucho más líquido del bebido en un penúltimo trago. Es justo en ese momento cuando se le adhiere, además, una angustia incomoda que la orilla a reflexionar, que todos los días, mientras lee y toma su té de todos los días, una mujer, un indígena, un migrante, un anciano, un niño esclavizado, o una niña aún más pequeña da a luz a una criatura que nace extinta y todos ellos forman parte de otro 0.02% que sucumbe a manos de la humanidad. Sí, a esa a la que creemos pertenecer sin darnos cuenta de que la condición humana que sustenta esa naturaleza está quizá a un 0.02% de su extinción.

-Foto de Biodiversity Heritage Library

Cecilia Eudave (Guadalajara, México). Narradora y ensayista. Algunos de sus libros son: Registro de Imposibles (cuentos, 2000, 2006, 2014),  Bestiaria vida (novela, 2008, 2018), con la cual ganó el premio de novela Juan García Ponce, En primera persona (cuentos, 2014), Aislados (novela, 2015), Microcolapsos (minificción, 2017, 2019), Al final del miedo (cuentos, 2021) y El verano de la serpiente (novela, 2022). Escribe también cuentos infantiles con títulos como Papá Oso (2010) y Bobot (2018), y novela para jóvenes. Ha sido traducida a varios idiomas, participado en diversas antologías y revistas tanto en su país como en el extranjero. Es profesora–investigadora de la Universidad de Guadalajara. En el 2016 se le otorgó la Cátedra América Latina en Toulouse, Francia y en el 2018 fue invitada de honor de la Cátedra Dolores Castro por la Universidad Autónoma de Aguascalientes. Su Twitter es @CeciliaEudave

©Literal Publishing. Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta publicación. Toda forma de utilización no autorizada será perseguida con lo establecido en la ley federal del derecho de autor.

Las opiniones expresadas por nuestros colaboradores y columnistas son responsabilidad de sus autores y no reflejan necesariamente los puntos de vista de esta revista ni de sus editores, aunque sí refrendamos y respaldamos su derecho a expresarlas en toda su pluralidad. / Our contributors and columnists are solely responsible for the opinions expressed here, which do not necessarily reflect the point of view of this magazine or its editors. However, we do reaffirm and support their right to voice said opinions with full plurality.

Posted: October 12, 2022 at 7:27 pm