Poema

Hay una neblina espesa sobre mi biografía,

mis cuadernos.

Busco colarme en ese paisaje para dar con algún registro,

un borrador o con mis deudas.

Solo llegan a mí ladridos de perros,

girando como yo en su propio eje.

Puedo tapar el sol con un dedo, pero la niebla no.

La niebla es una daga, atraviesa todo, la boca,

mi garganta.

En una pendiente arroja mi nombre.

Intenta borrarme de la tierra.

¿Hay alguna manera de romperla en veinte mil pedazos?

No pararé hasta encontrar algo que se parezca

a mí misma:

una carga eléctrica del corazón,

la hora del nacimiento de mi hijo,

las cartas que he jugado

o el cuerpo extendido a lo largo y ancho de la cama.

Tal vez, siquiera, algunas líneas para alegar que sigo aquí.

Rosa María Villarreal (Monterrey, 1958). Ejerció de 1980 al 2003 el periodismo cultural en el Grupo Reforma. Es autora de los poemarios En Primera Persona del Singular (UANL, 2007) y En el Lado Justo (UANL y Ediciones sin Nombre, 2009). Twitter: @RosaVil80780411. Instagram: @rosama5554

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Posted: July 20, 2024 at 9:00 am